Un jeune homme d'aujourd'hui, peut-ĂŞtre un peu trop blond pour ĂŞtre rĂ©ellement commun, est englouti par un Ă©pais matelas gonflable : alors dĂ©bute le songe, immersion au coeur palpitant de son univers mental. Ce jeune homme d'aujourd'hui pourrait s'appeler Tamino, ĂŞtre le hĂ©ros virtuel d'un Singspiel de Mozart – mais qu'importe Mozart, puisqu'« il faut ĂŞtre absolument moderne Â» disait Arthur Rimbaud, et dit aujourd'hui GĂ©rard Mortier. VoilĂ  bien l'Ă©tonnant paradoxe du concept de la Fura del Baus, qui s'approprie l'esprit de l'oeuvre par la vision du premier acte la plus ludique, la plus fĂ©erique qui se puisse projeter dans un prĂ©sent futuriste de jeu vidĂ©o, tout en la trahissant par la substitution de vers de Rafael Argullol, recrĂ©ateur prĂ©tentieux, aux dialogues, au théâtre mĂŞme de Schikaneder.



Le collectif catalan se plonge dans les tréfonds d'un théâtre expérimental dont il révèle habilement les ficelles, rendant hommage aux techniciens de scène, foule en blouses blanches peuplant un laboratoire mouvant, mais s'abîme dans les limites de sa contemporanéité : au contact du dispositif modulable et déroutant qui lui tient lieu de dramaturgie, la direction d'acteurs n'est que désespérément banale.

Au foisonnement de trouvailles esthétiquement douteuses mais souvent réjouissantes des premières scènes – jusqu'à l'émerveillement d'une Reine de la Nuit constellée élevée au-dessus de la fosse – succède un deuxième acte vidé de sa substance initiatique, statique, où la perspicace dynamique des couples et des doubles ne peut tromper l'ennui, d'autant que la cohérence mozartienne est sans cesse brisée par l'amplification techniquement indigne des élucubrations serpentines de Rafael Argullol, déclamés par les voix étouffées de Dominique Blanc et Pascal Greggory, vecteurs ennuyés de l'accusation de lâcheté adressée à un public consentant, s'inscrivant dans la lignée soi-disant moderniste d'un théâtre masochiste.

Une direction d'orchestre bien fragile

Privée de son unité organique, la Flûte ne prend pas non plus le chemin de la fosse, où Marc Minkowski, expert dans l'art de la narration, n'obtient qu'un son compact et sec, multipliant les effets de manche, en tempi trop contrastés pour convaincre du bien fondé d'accélérations et d'accents arbitraires, noyant le plateau vocal dans ses fragilités.

Et que penser d'un Sarastro – Ain Anger – embourbé dans un O Isis und Osiris sans pulsation, si inexpert qu'il n'a ni grave ni noblesse de phrasé ? Que dire d'une Reine de la Nuit – Erika Miklosa – dont la pugnacité de l'accent est entravée par un vibrato désordonné, une colorature défaillante, et un suraigu sans réel éclat ? Privé de dialogues, Papageno peut-il exister, même s'il a la voix et la verve de Stéphane Degout ?

Sans sollicitation émotionnelle, la Pamina de Mireille Delunsch déçoit, de projection souvent anecdotique et de lignes chaotiques. Ce sont finalement les ténors, aussi antagonistes que possible, qui tirent le mieux leur épingle d'un jeu contraignant : Monostatos crânement pervers de Wolfgang Ablinger-Sperrhacke, et Tamino héroïque, percutant, mais parfois stylistiquement négligent de Paul Groves.

L'ire démesurée d'un public passionné aura finalement paru bien vaine face à une production qui, ne laissant que le vague souvenir d'un mauvais rêve, ne mérite pas plus que l'indifférence.