L'une des lignes directrices de la Flûte enchantée selon Graham Vick est l'irruption réciproque du merveilleux dans le contemporain. Ainsi, au lever de rideau, Tamino est secouru par les Trois Dames surgies de la tapisserie de sa chambre de teenager ; au milieu de divers Imac, skateboard et trophées sportifs, l'armoire du héros devient le seuil du monde farfelu de Papageno. À l'inverse, dans un improbable champ de tournesols où de semblables armoires figurent les trois portes, l'Orateur apparaît sous les traits d'un vieux soixante-huitard en sandales bouquinant dans son jardin ; et la scène des épreuves se joue à la roulette russe.

Mais la plus grande force de cette approche concerne le monde de Sarastro : loin de l'habituel grand prêtre sans histoire, Graham Vick en fait le gourou inquiétant d'une secte de rebuts fanatiques d'un club du troisième âge : éclopés, sadiques, monomaniaques, ils déambulent, reclus dans un décor absurde, estropient les animaux et creusent une fosse au milieu du salon. Pour une fois, on comprend Papageno lorsqu'il affirme avoir peur dans cet endroit.



Symbole de l'initiation, un grand escalier en spirale brisé focalise les pulsions suicidaires des personnages jusqu'à ce que la Reine de la nuit – trop chancelante pour le gravir – le reconstitue : comme si les épreuves ouvraient une issue au temple, vers la vraie vie. Vision pessimiste et contestable dans son dénouement ouvert, mais vraiment pas de quoi fouetter un chat et déclencher une polémique. D'autant que le festival s'est offert une distribution digne du grand Salzbourg d'antan.

Genia Kühmeier et Michael Schade sont une Pamina et un Tamino idéaux : elle par la voix absolument radieuse, les aigus de satin et la lumière d'un timbre à la Edith Mathis ; lui par la fougue, la qualité de la demi-teinte, la jeunesse d'un timbre clair et juste assez héroïque. De même, comment ne pas se joindre à l'ovation réservée au Sarastro d'apparat de René Pape, qui avec toujours le même métal dans le timbre, négocie beaucoup mieux les graves du rôle que par le passé ? Rien à redire non plus sur le Papageno standard mais bien chantant de Markus Werba et la pétillante Papagena de Martina Janková.



Du coup, la Reine de la nuit correcte d'Anna-Kristiina Kaappola fait un peu figure de parent pauvre. Voix trop légère, aux coloratures fragiles au I, la Finlandaise ne marquera pas l'histoire du rôle mais en assure du moins correctement les notes. Enfin, à côté de trois dames pas exceptionnelles, les petits rôles sont très bien tenus, en particulier le Monostatos sans histrionisme de Burkhard Ulrich et l'Orateur tout de noblesse de Michael Volle.

Reste la direction de Muti, ronronnante, proche de l'idée que l'on se faisait de Mozart à l'époque de Josef Krips, légèreté surnaturelle et articulation impeccable en moins. Les tempi très enlevés, souvent inattentifs aux respirations des chanteurs, n'y changent rien. Un Mozart trop flatteur, enrobant au passage la majorité des dissonances d'un langage génialement expressif au profit d'une insignifiante bonhomie.

Encore une fois, comment ne pas souligner le décalage entre l'analyse sans complaisance et très contemporaine de la mise en scène et une direction archiconventionnelle et ronflante ? À moins que Muti n'ait eu l'idée d'ajouter à sa manière du désenchantement à cette nouvelle Flûte.