L'histoire de la mise en scène wagnérienne semble un perpétuel recommencement ; et après les fantasmes les plus délirants du Regietheater à l'allemande, culminant dans un Ring de Stuttgart d'une incommensurable laideur, comment ne pas se sentir lavé, purifié même par l'esthétisme d'un Bob Wilson ? Car au-delà des incertitudes que peut faire planer, en termes de théâtre, l'épure jusqu'à l'ascèse de cet extraordinaire travail de plasticien, on est littéralement soufflé par la beauté du visuel de cet Or du Rhin – la perspective atmosphérique du Walhalla, les rais de lumière de l'or, un Niebelheim au format cinémascope avec pour seul décor un mur de barbelés figurés et des éclairages vert marécage du plus bel effet.



Certes, on a plus affaire à une abstraction du mouvement qu'à un véritable travail d'acteurs, et Wilson ne nous apprend rien de révolutionnaire sur le Ring, mais il en respecte scrupuleusement les rouages par le biais d'éclairages signifiants, de costumes stylisés et d'une gestuelle codifiée selon la catégorie sociale des personnages. Cette démarche minimaliste qui touche à l'universel et l'atemporel n'a rien de totalitaire : elle suggère au lieu d'imposer, et convient très bien à l'atmosphère mythique de l'Or du Rhin.

On peut bien sûr rester sur sa faim en termes de drame – l'assassinat de Fasolt ou l'anneau arraché à Alberich, très sages – ou de magie – l'apparition d'Erda, bien prosaïque – mais la force des images de Wilson est indéniable. Reste à savoir si elle supportera le théâtre moins légendaire, plus psychologique, de la Walkyrie.

Une direction sans fil conducteur clair

Pour son premier Ring, Christoph Eschenbach avait annoncé vouloir suivre le sillage de son maître Karajan dans la recherche de transparence, d'atmosphères chambristes. Et si en effet, à plusieurs reprises, la pâte sonore s'allège jusqu'au vaporeux, sur l'ensemble de la représentation, on a du mal à suivre le fil conducteur d'une direction parfois fine et cursive, trop souvent appuyée et trop lente – les discussions des géants, rivés à leurs cothurnes –, malgré un Orchestre de Paris de noble cachet sonore.



Mais plus que d'une battue hésitante, cet Or du Rhin pâtit d'une distribution où seuls les Nibelungen imposent une véritable présence. Sergei Leiferkus maîtrise toutes les facettes d'Alberich en une incarnation presque schizophrénique et ne fait qu'une bouchée de ses aigus, même si le timbre clair et acéré n'est pas celui du rôle. Le Mime de Volker Vogel, admirablement caractérisé, promet un passionnant Siegfried en janvier.

Il y a aussi ceux qui se contentent de bien chanter, comme la Freia au joli timbre de Camilla Nylund ; le Froh cuivré d'Endrik Wottrich, par ailleurs le seul de la distribution à avoir la conscience même de la vocalité wagnérienne ; et, à moindre degré, la Fricka légère, très soprano, séduisante quand elle ne crie pas pour imposer une autorité, de Mihoko Fujimura.

Faiblesses vocales

Car le reste du plateau est bien faible. Le Wotan de Jukka Rasilainen n'a pour lui que les décibels : couleur ingrate, aigus ouverts et déité négligeable. Le Loge de David Kuebler, malgré de beaux moments, finit la soirée éteint, et approximatif d'intonation. Laurent Alvaro est un Donner d'opérette à force de verdeur, Qiu Lin Zhang une Erda factice et toute tubée s'inventant un grave qu'elle n'a pas. Il est jusqu'aux Filles du Rhin d'être privées de séduction, aux Géants de format surhumain : Fasolt au timbre noble, à la Salminen, mais à la projection limitée, de Franz-Josef Selig ; Fafner confidentiel et rétif à chanter en mesure de Günther Groissböck.

Il y a fort à parier que l'éclat scénique de cet or ne tiendra pas longtemps face à d'aussi criantes défaillances musicales.