On sait que Tankred Dorst, dramaturge allemand majeur de notre époque, 81 ans à la fin de l'année, jamais rompu à l'exercice lyrique, n'a eu qu'un temps limité pour concevoir et réaliser sa mise en scène, après le retrait tardif du cinéaste Lars von Trier. On sait aussi que se faire la main sur pareil ouvrage pour un homme de théâtre relève du challenge, surtout dans un lieu mythique comme Bayreuth. Comment pourtant ne pas ressentir une franche déception devant cet Or du Rhin qui ne tient pas les promesses que laissaient augurer tant les forces musicales que l'équipe dramaturgique ?

Aucune scorie dans ce travail scénique, aucune provocation gratuite ni contresens dans ce Rheingold littéral, à tendance mythologique et dont la principale lacune reste la placidité du jeu, le statisme, la gaucherie des chanteurs livrés à eux-mêmes – une Fricka empotée, une Freia nunuche au-delà de l'imaginable, un Loge mou et sans caractère. Écueil d'autant plus préjucidiable que les décors évocateurs de Frank Philipp Schlössmann, loin de la laideur qu'on nous inflige si souvent de nos jours à l'opéra, offraient un espace idéal au metteur en scène.

Seule originalité, la présence de passants, monsieurs tout le monde évoluant au milieu des dieux sans les voir – un badaud qui prend en photo les tags de l'un des murs de béton entourant le contrefort du Walhalla ; un électricien venant relever les compteurs au Nibelheim ; des gamins qui jouent à se faire la guerre au tomber de rideau.



Une distribution très faible ne risque pas d'atténuer la déception. Des voix féminines ne surnage que l'Erda de Mihoko Fujimura, voix naturelle déjà haut perchée et pointue pour Fricka, mais qui triche admirablement. Car ses comparses font peur à entendre : des filles du Rhin grêles, dont une Woglinde étranglée dans l'aigu ; une Fricka blanche de timbre, sans une once de personnalité ; une Freia épouvantable.

Côté masculin, constat à peine moins effrayant. Kwangchoul Youn, beau timbre noble, chante Fasolt tout dans la gorge pour faire géant, Jyrki Korhonen est un Fafner inexistant, Ralf Lukas un Donner sans subtilité, Arnold Bezuyen un Loge ni lyrique ni bouffe, sans séduction et souvent vulgaire de ton – des sons pris par en dessous à s'en décrocher le larynx –, Andrew Shore un Alberich impersonnel et à l'aigu difficile.

Reste le haut du panier, avec le Froh de Clemens Bieber, le Mime à tendance fort-ténor de Gerhard Siegel et le Wotan de Falk Struckmann, trogne vocale et moyens adéquats, aigu puissant, autorité et projection impressionnantes, même si la voix n'est pas la plus séduisante, avec cette émission vérouillée et écrasée, ces nasalités, et surtout cet allemand rugissant, aux consonnes surarticulées jusqu'à la triphtongue.

Une direction aérée et fluide

Christian Thielemann, très attendu pour son premier Ring sur la Colline, frappe là où on ne l'attendait guère. Pourtant grand chantre à l'ancienne, il ne renoue jamais avec la tradition de puissance, de massivité, de sculpture au burin de la matière wagnérienne, leur préférant des textures aérées – les harpes –, un discours fluide, de la souplesse dans les transitions.

Le prélude, hypnotique, est l'un des plus lents que l'on ait entendus, sans ce débordement terminal nécessaire à lancer l'action, les cuivres manquent de mordant et d'ampleur au Walhalla, mais toujours cette majesté, que le chef allemand pourrait parfois troquer contre plus de tranchant – l'entrée des géants –, ce rubato très à propos dans les fins de phrase, qui sont d'un authentique interprète à personnalité.