Ceux qui comptaient se dĂ©tendre au Grand Théâtre de Genève avec les MaĂ®tres chanteurs de Pierre Strosser en seront sans doute ressortis avec une fĂ©roce envie de se jeter au lac LĂ©man. Car rarement la seule « comĂ©die Â» wagnĂ©rienne aura paru Ă  ce point dĂ©primante.

La scénographie d'abord, à se flinguer, entre ces quartiers en brique marronnasse à la Wozzeck, ce tilleul aux branches amputées, cette tendance presque systématique au sous-éclairage. Les partis pris ensuite, défendables mais guère plus folichons : Beckmesser en consciencieux chef de chorale paroissiale progressivement réduit à un pathétique pantin de cinéma muet, une Guilde aux allures d'harmonie municipale – seul rempart à la morosité des cités ouvrières – rappelant les Virtuoses de Mark Herman, et ce finale qui tourne en eau de boudin, où les Maîtres quittent l'assistance, où Eva et Walther se font la malle, laissant un Sachs déjà beaucoup plus torturé que de raison esseulé devant son piano.

La transposition, cohĂ©rente et bien rĂ©alisĂ©e, fonctionne, sans scorie, avec mĂŞme une convaincante direction d'acteurs et une amertume qui sait sortir l'oeuvre de la simple farce ; mais immanquablement, le visuel jure avec la musique, et le rythme de cette « folle journĂ©e bavaroise Â», sa course Ă  la jubilation en font forcĂ©ment les frais – jusqu'Ă  une Ă©chauffourĂ©e du II dĂ©nuĂ©e de frĂ©nĂ©sie, vĂ©cue comme au ralenti – d'autant que la battue inĂ©gale de Klaus Weise, lĂ©gère et de belle avancĂ©e mais grevĂ©e de quelques spectaculaires chutes de tension, n'insuffle que sporadiquement l'Ă©nergie théâtrale nĂ©cessaire.

Surtout, chaque moment de poésie en sort anéanti, telle l'évocation de l'oiseau chantant le printemps dans la rêverie de Sachs au II, scéniquement réduite, dans le silence qui précède les tendres notes répétées au cor, à l'allumage par le cordonnier d'une sordide lampe de palier.



Passons sur les faiblesses du plateau – le Pogner terriblement plébéien de Walter Fink, le Beckmesser à contre-emploi de Dietrich Henschel, timbre et projection en pleine détresse, qui, s'il n'a jamais eu une grande voix, affiche aujourd'hui un délabrement rédhibitoire – pour en retenir les attraits, nettement plus marquants. Plus à même d'évoquer les ténèbres que la bonté bourrue, Albert Dohmen n'a certainement pas la couleur idéale pour Sachs, et réussit forcément mieux les noirs éclats de Wahn ! que l'atmosphère schubertienne de Was duftet doch der Flieder. Mais le personnage, résigné, abattu, compte parmi les plus touchants, et du moins le chanteur tient-il sa partie jusqu'à son terme sans fatigue notoire.

Grande découverte ensuite que le Walther suave et belcantiste de Klaus Florian Vogt, jeune wagnérien qui a le vent en poupe mais nage à contre-courant des barriques hurlantes, avec une émission claire, très haute, sans presque de voix de corps, une demi-teinte prodigieuse – l'évanescence de Ich hatt' einen wunderschönen Traum –, un art de mettre du nez dans la voix – pour la rondeur, la douceur – mais jamais la voix dans le nez, mais aussi un timbre adolescent, presque androgyne, une élégance aristocratique qui rappellent un Windgassen.

La plus grande surprise de la soirée restera toutefois l'Eva transfigurée d'Anja Harteros, voix toujours sans charme et vite dure qui n'est pas sans rappeler celle d'une autre Anja, mais loin des vociférations de Toulouse en juin, qui commet ici de belles nuances, attentive à ne pas crier, admirablement canalisée par le chef et laissant planer sur un quintette de toute beauté – structuration des plans et des lignes, art de la mezza voce chez tous, homogénéité des couleurs – une féminité fragile du plus bel effet.

Le David toujours aussi pétillant de Toby Spence, la Lene bien chantante de Fredrika Brillembourg et des choeurs splendides – manquant juste un rien d'ampleur dans les voix masculines – rehaussent ces Maîtres anormalement crépusculaires.