Après quelques problèmes d’équilibre dans les distributions de Mazeppa et Eugène Onéguine, d’où réussissaient tout de même à s’extraire de magnifiques individualités, la Dame de Pique qui clôt en beauté un festival Pouchkine entamé il y a trois semaines présente le plateau le plus convaincant de la série.

On pinaillera surtout sur certains aspects du si difficile couple Hermann-Lisa, qui s’acquitte toutefois de son contrat plus qu’honorablement. Chez Olga Guryakova, il s’en faudrait de peu pour que l’incarnation fasse vraiment sensation, ce qui est le cas en début de soirée, où elle semble nuancer la ligne, canaliser la projection et offrir même le chant élégiaque requis. La scène du suicide, en revanche, retrouve les limites de saturation, de plafonnement des aigus entrevus dans Mazeppa, en raison d’un chant à gorge déployée manquant singulièrement de contrôle.

Chez Misha Didyk, les particularités du timbre, ouvert et même souvent éclaté, choquent beaucoup moins dans la vocalité héroïque d’Hermann que dans le pur lyrisme d’Andreï, et le ténor peut à loisir aligner les aigus à pleine puissance qui constellent le rôle. On déplore toujours cet appui laryngé qui altère tant le timbre, mais la franchise et l’engagement finiraient presque par abattre les résistances.

En dehors de ces limites, si fréquentes dans ces emplois à notre époque, on salue l’accomplissement d’une équipe sans faille : Tomski exemplaire, narratif à souhait et aux Try Karty comme à la parade de Nikolaï Putilin, décidément l’un des grands barytons-basses russes en activité, Eletski admirablement phrasé d’Alexey Markov, qui sait s’appuyer sur les consonnes pour mieux faire résonner des voyelles magnifiques – par-delà une intonation un peu surprenante – et Pauline aussi expressive dans la douleur que dans la joie d’Elena Maximova, d’un grain tout à fait somptueux.

Quant à Marianna Tarasova, elle donne une leçon de somnambulisme dans une Comtesse en rien délabrée, donnant l’exacte mesure du chant qu’elle a pu prodiguer à la cour de Louis XV, phrasant sa paraphrase de Grétry avec une intensité tout intérieure, sublime déploration à fleur de voix, caressante, sur un souffle parfaitement canalisé et dans un français plus que décent.

Les Chœurs de l’Opéra de Lyon, volontairement plus vibrants que d’ordinaire, se couvrent une nouvelle fois de gloire, notamment dans une chanson à jouer d’une jubilation sans limite. Et si Kirill Petrenko avait refusé tout lyrisme à Eugène Onéguine hier, il retrouve ce soir la flamme, l’énergie théâtrale constante de son Mazeppa et délivre une lecture d’anthologie, tendue, parfois âpre, souvent brisée – la lente déploration du chœur comme de l’orchestre au tomber de rideau fait partie de ces minutes renversantes si recherchées à l’opéra.

Quant à la mise en scène, conventionnelle, d’un autre âge – le respect maniaque du nombre de tableaux du livret, les pages orchestrales à rideau fermé, la coupure de la Bergère sincère au II –, mais qui là encore a gagné en sobriété et en esthétisme à la destruction des décors amiantés de la production d’origine, Peter Stein sait lui donner vie par un visuel très travaillé – les éclairages et manifestations physiques de l’orage, le ciel crépusculaire derrière une Lisa pensive sur son balcon, le double de la Comtesse, l’espace scénique en triangle formant un étau dans la maison de jeu.

Devant une direction d’acteurs efficace dans sa simplicité, on peine seulement à comprendre les outrances scéniques d’une Comtesse en pantin désarticulé, qui trépigne grotesquement de la canne, s’étouffe dans ses glaires en ronflant, et dont la mort déclenche des rires dans la salle. Au bénéfice du doute, on mettra ces excès sur le compte d’une mauvaise blague de dernière, qui ne gâche en rien ce magnifique point final à un Festival Pouchkine qui aura marqué l’année France-Russie.