Partition de tous les excès, de toutes les démesures, les Gurrelieder de Schoenberg font partie des monuments rares au concert, à l’image de la Huitième Symphonie de Mahler, du Livre aux Sept Sceaux de Franz Schmidt, et convoquent un effectif pléthorique nécessitant un véritable maître à bord capable de juguler, de canaliser une pâte orchestrale pouvant facilement virer à l’obésité.

Le festival de Lucerne, glorieuse manifestation alignant sur un mois les plus magnifiques berlines symphoniques de la planète, était donc le lieu idéal, particulièrement dans la merveilleuse acoustique de la salle de concerts du KKL de Jean Nouvel, pour rendre justice à cette célébration des derniers feux du postromantisme nourrie de wagnérisme.

Le travail de fond opéré avec discrétion depuis quinze ans par David Zinman à Zurich a semble-t-il porté ses fruits tant l’Orchestre de la Tonhalle, rehaussé de membres de l’Orchestre de la Suisse romande pour l’occasion, affiche une sonorité éblouissante, capable de toutes les nuances et de toutes les couleurs – un violon solo exceptionnel –, même si à nouveau le redoutable épisode à quatre piccolos du mélodrame du Vent d’été écorche plus d’une fois l’oreille.

Loin des irisations chambristes et du fuyant si souvent privilégiés, Zinman tient le pari d’une première partie lente, hypnotique, creusée, d’une totale continuité rabotant les contrastes, ligne d’horizon poursuivie par-delà les changements de tempo, et aboutit à une préfiguration de soixante minutes du Farben des Pièces pour orchestre op. 16.

Après la pause, le chef américain ouvrira les vannes pour jouer des effets de masse, des ruptures, traduisant à merveille la colère de Waldemar et sa volonté de vengeance, mais comme dans l’empreinte indélébile laissée par une première partie contemplative, d’une immobilité morbide, d’un climat entre rêve et cauchemar tout à fait troublant.

Aux cĂ´tĂ©s de chĹ“urs masculins d’un superbe Ă©ventail dynamique et mĂŞme d’une androgynie Ă©tonnante dans les aigus des tĂ©nors, le rĂ©citant de Wolfgang Schöne dit sa partie avec une prĂ©cision maniaque, quand bien mĂŞme la dĂ©clamation rappelle Ă  chaque seconde ses cĂ©lèbres Dr Schön et Jack l’Éventreur de Lulu, au point qu’on s’étonne de ne pas l’entendre conclure « Das war ein StĂĽck Arbeit ! Â»

Si Stephen Powell est un Paysan embourbé dans une diction molle, Andreas Conrad offre à l’inverse un Klaus-Narr idéal, exactement à mi-chemin du ténor de caractère et du lyrique percutant, donnant ainsi à son épisode plus léger toute la saveur que lui refuse une partie orchestrale d’un sérieux imperturbable.

Les amants délivrent une leçon de chant, mais souvent abstraite, peinant à transcender les options étales du chef. Stephen Gould est un Waldemar nuancé, musical et d’une belle intériorité, mais la voix paraît ce soir grise et couverte, l’aigu parfois contraint. Christine Brewer déploie en Tove une facilité magistrale et un très beau panel de nuances, jusqu’à un contre-ut prodigieux de dépassement de la masse orchestrale, mais on n’est jamais loin de la tentation opératique.

Le moment d’exception reste donc le Chant du Ramier de Petra Lang. Entrant en scène l’air fermé, sans maquillage, le visage creusé, son épaisse crinière rousse sculptée, la mezzo offre un monologue d’une intensité étreignante, seul épisode de la première partie où le texte semble vraiment doté de signification.

D’une articulation et d’un timbre déchirants, appuyée sur des feulements à la Martha Mödl dont elle retrouve la fêlure, l’Allemande donne à l’annonce de la mort de Tove une intensité que ne pouvait laissait présager la vocalité désincarnée de ses collègues, tel un écho du monologue de Waltraute dans Crépuscule des dieux. Un tour de force, qui laisse coi.