Le marketing a encore de beaux jours devant lui, si l’on en juge par le taux de remplissage relativement faible qui accueillait le concert du LPO au Théâtre des Champs-Élysées et son austère patron Vladimir Jurowski, dont l’intelligence aiguë, le travail de fond, la gestique minimaliste sont tellement éloignés de ce dont raffole le star system.

Et pourtant, il s’agissait probablement de l’un des grands concerts symphoniques de la saison parisienne, entamé par une suite de la Petite Renarde rusée qui annonçait la couleur d’entrée de jeu. Aucune concession à la séduction facile, au sentimentalisme auquel peut virer cette fable animalière qui symbolise tellement bien la condition humaine.

Tempo rapide, angles saillants, prĂ©cision diabolique dans la mise en valeur de timbres hors du commun, cliquetis d’horlogerie et col legno des cordes, toute la modernitĂ© de Janáček est lĂ , coupante, abrupte, avec son orchestre en acuitĂ©, ciselĂ© au cutter. La cruautĂ© du règne animal, de l’homme face Ă  la bĂŞte sous des oripeaux lyriques teintĂ©s de rythmique obsessionnelle, Jurowski tape en plein dans le mille.

Dans le romantisme Mitteleuropa de Dvořák, mĂŞme succès, auquel vient contribuer le violoncelle de Truls Mørk. Attentif Ă  la variĂ©tĂ© des modes de jeu et d’attaque, le NorvĂ©gien, avec un son jamais Ă©norme, affiche une unitĂ©, une fusion, une respiration avec le chef rares aujourd’hui, au bĂ©nĂ©fice d’un Concerto pour violoncelle d’une magnifique grandeur.

Pudeur, hauteur de vue, chef et soliste se gardent de toute facilité, et délivrent un camaïeu de couleurs, de nuances touchant à l’ineffable, en soignant des transitions souvent en apesanteur – no man’s land violoncelle-flûte dans le mouvement liminaire, Adagio sublime – avec quelques empoignades dans les tutti relançant idéalement la machine symphonique.

En bis, nouveau moment de grâce avec le Chant des oiseaux de Casals de la part d’un violoncelliste à la carrière aussi discrète et patiente que son chef d’un soir, outre le fait que peu de ses confrères peuvent se targuer d’une telle qualité de phrasé et d’intonation. Un pur bonheur.

On aborde donc avec confiance l’univers brucknĂ©rien par le biais de la bouillonnante Première Symphonie, sans doute l’ouvrage le plus frondeur d’un auteur qui dĂ©veloppera très vite des plages contemplatives Ă  peine en germe ici, notamment dans la version initiale de la partition, celle de la crĂ©ation de 1868, dans l’édition rĂ©cente de William Carragan, les habituelles « versions de Linz Â» de Haas et Nowak comprenant en fait nombre de retouches datant des premières annĂ©es suivant l’installation du compositeur Ă  Vienne.

Un choix éditorial d’autant plus judicieux que Jurowski joue à plein des ruptures, d’une nervosité quasi beethovénienne, exaltant le côté abrupt de l’écriture plutôt que de wagnériser le premier Bruckner comme tant de ses confrères qui cherchent à gommer les maladresses et hardiesses d’une partition encore largement expérimentale.

Rectitude parfaite des répétitions et gradations rythmiques, réserve de puissance pour les climax – une coda de premier mouvement rageuse –, coups d’archets nets et sans bavure, sans pseudo mysticisme prétexte à toutes les approximations, cuivres et timbales au magnifique aplomb – un Scherzo lapidaire à souhait –, le jeune Bruckner a tout à y gagner, et le London Philharmonic s’en fait le champion.

Une nouvelle preuve de versatilité chez un chef bosseur comme il en est peu, tout aussi capable de transcender une représentation de Don Giovanni ou de Falstaff que de mener sans se perdre en chemin un Bruckner, un Mahler entier, pour ne rien dire de ses Tchaïkovski que ne renierait pas un Mravinski.

Le doute n’est plus permis : dans la décennie qui s’ouvre, LE grand maître de la direction russe n’est plus Valery Gergiev, dont les trois cents concerts par an ont fini par éroder l’excellence. Le nouveau Tsar se nomme Vladimir Jurowski, et on ne voit pour l’heure que son opposé, le déjanté et intuitif Teodor Currentzis, pour venir lui contester ce titre dans les années qui viennent.