Pour ne pas être touché par la direction de Minkovski, il faudrait être de pierre. Souple et énergique à la fois, il insuffle à l'orchestre une vie particulière qu'on serait bien en peine de retrouver ailleurs ; il ne dirige pas, il danse, et, faute de pouvoir entraîner les instrumentistes dans son surprenant ballet, il fait de la musique une sorte de cavalière. Et cela fonctionne parfaitement.

Dans Haydn, son sens de la phrase, des articulations et du rythme donnent non seulement une cohérence formelle à l'oeuvre, mais plus encore lui confèrent un pouvoir magnétique : loin d'une lecture analytique où la démonstration aurait seule droit de cité, il crée un univers mouvementé où rythme et couleurs sont l'alpha et oméga.

Que Minkowski ait su imprimer à la mécanique répétitive de John Adams ce même mouvement tient de la prouesse : la fascination pour un même objet sonore et la frénésie des rythmes répétés jusqu'à plus soif ne prêtaient pas forcément au mouvement des corps. Et pourtant, on a pu éprouver là aussi ce même désir ce qui montre évidemment la force communicative du chef et son savoir-faire en la matière.

Restait le saisissant Arvo Pärt dont les musiques, délicieusement tonales, feraient pleurer une assemblée de "juges en bois brut". Nettement moins sombre que ses autres compositions, son Te deum possède une sincérité immédiate qui interdit de le taxer franchement de bonimenteur. Et même si le compositeur confond parfois statisme et mysticisme, le pouvoir de conviction de Minkowski compensa parfaitement cette dynamique manquante. Plus de doute désormais, Marc Minkowski n'est plus un chef baroque, c'est un chef tout court.